tantialtri ci sono passati prima di noi. e di quei tanti inquieti, sono rimaste tracce| parole, soprattutto. hanno vergato disegnato dipinto inciso tastato spruzzato parole su materiali vari, papiri, argille, rocce, marmi, legni, muri, carte, lenzuola, rotoli per telescriventi, lapidi, monete, pelli, blog. e allora impossibile ignorare tutta questa popolazione di scritti, appena ti svegli e apri un occhio inciampi in una dozzina. ecco, allungo la mano e trovo una cosa, e` strapiena di pagine, appena ne apri una schizzano fuori parole di frasi di capitoli. l`ha messe li` qualcuno che forse e` morto, le sue ossa ormai sono divorate da tempo, quello l`aveva previsto e aveva fatto mettere in quest`urna chiamata libro le sue parole, mentre il suo corpo l`avrebbe fatto depositare sotto una pietra, incisa con altre parole. corpi biodegradabili, parole che ci vorra` molto piu` tempo per smaltirle. decenni, secoli, millenni. la mano allungata dicevo riesuma questi resti: *-dunque tu credi nell`amore, dopo tutto?- ~lo chiedi a me? l`amore e` una parola… che mi ispira diffidenza. e` troppo sulla bocca di tutti. vorrei che esistesse un altro termine per definirlo. se ne abusa e questo ne rovina il suono. percio`, se mi chiedi se credo nell`amore, non so che cosa risponderti. se invece mi chiedi: credi che trattare una persona nel modo piu` gentile possibile, sempre vicino, ti faccia star bene, pensi che questo sia un sentimento che vale, allora ti rispondero` di si`~*. tracce di charles bukowsi, intervistato da j.-d. duval.