al — Fri, 06 Jan 2012 23:54:45 +0000

tantialtri ci sono passati prima di noi. e di quei tanti inquieti, sono rimaste tracce| parole, soprattutto. hanno vergato disegnato dipinto inciso tastato spruzzato parole su materiali vari, papiri, argille, rocce, marmi, legni, muri, carte, lenzuola, rotoli per telescriventi, lapidi, monete, pelli, blog. e allora impossibile ignorare tutta questa popolazione di scritti, appena ti svegli e apri un occhio inciampi in una dozzina. ecco, allungo la mano e trovo una cosa, e` strapiena di pagine, appena ne apri una schizzano fuori parole di frasi di capitoli. l`ha messe li` qualcuno che forse e` morto, le sue ossa ormai sono divorate da tempo, quello l`aveva previsto e aveva fatto mettere in quest`urna chiamata libro le sue parole, mentre il suo corpo l`avrebbe fatto depositare sotto una pietra, incisa con altre parole. corpi biodegradabili, parole che ci vorra` molto piu` tempo per smaltirle. decenni, secoli, millenni. la mano allungata dicevo riesuma questi resti: *-dunque tu credi nell`amore, dopo tutto?- ~lo chiedi a me? l`amore e` una parola… che mi ispira diffidenza. e` troppo sulla bocca di tutti. vorrei che esistesse un altro termine per definirlo. se ne abusa e questo ne rovina il suono. percio`, se mi chiedi se credo nell`amore, non so che cosa risponderti. se invece mi chiedi: credi che trattare una persona nel modo piu` gentile possibile, sempre vicino, ti faccia star bene, pensi che questo sia un sentimento che vale, allora ti rispondero` di si`~*. tracce di charles bukowsi, intervistato da j.-d. duval.

al — Wed, 04 Jan 2012 14:17:18 +0000

grazie a rosadstrada, strega erotica errante dell’era splinderoica, numerosi posti condannati a morte sono stati rimessi in libertà.
due ora si trovano qui: alogpress.wordpress.com e qui: alogenopress.wordpress.com .

un altro posto, questo, è stato ripescato dall’oblio.
sì le streghe esistono, e sono rosa, verdi, pesche, gentili e francesche.

al — Mon, 18 Jan 2010 11:09:42 +0000

Fame. Entro in rosticceria, ignoro tutto e chiedo un calzone fritto, ho fretta. La pizzettara me lo vuole scaldare. Va bene, aspettero’, anche questo. So cosa aspettarmi. Un polpettone di tiepido amido acido, oleoso, con uno schizzo di ripieno dubbio freddo. Un buco allo stomaco per tapparne un altro. Mentre aspetto, entra una ragazza. Bassa ma proporzionata bene. Una pimpante, decisa, che scannerizza la vetrina di 5 metri in due secondi e punta precisa la scelta giusta nel panorama del banco. Occhi neri, belli vispi. Mi guarda mentre la guardo. La guardo mentre mi guarda. In questi casi, che sono quelli in cui ne vale la pena, lancio la sfida: perde chi distoglie lo sguardo per primo. Non abbasso gli occhi. Neanche lei. Ogni tanto mi prendono per deficiente. E perdono. “Mangia subito?”. Non molla e sorride appena. Pero’. Le brilla il nero degli occhi. La signora col calzone caldo in mano ci guarda guardarci. Nessuno si muove. Tutti in fermo immagine, la signora col calzone a mezz’aria, la ragazza ed io col nostro ponte oculare ad unica campata. Un tipo sullo sgabello all’angolo fissa il suo telefonino. Cosi’ non puo’ continuare. “Ci conosciamo?”, faccio io. “Sei roberto?”, fa lei. Perdo io, che ho parlato e sorrido. Un po’ amaro. No, mi spiace. Sì, me lo dia così, signora. A rivederci.

al — Fri, 04 Dec 2009 15:04:22 +0000

le due aiuole abitate dai due aranci sono poste lungo una diagonale del cortile interno, per cui quasi si toccano per gli angoli. I quattro rettangoli sono divisi tra loro da una croce di stretti passaggi ghiaiosi. La terza aiuola è occupata da una pianta di alloro, potata in forma sferica, e da un’opera intitolata “Monologo antico”. C’è una figura ‘calda’ antropomorfa formata da tre pietre in basaltino sgrezzato, posta davanti e al centro di una parabola d’acciaio specchiante e ‘freddo’, glaciale direi. Monologo va bene, ma perché antico? son solo pochi giorni che ho ripreso a blogologare.

al — Wed, 02 Dec 2009 15:06:50 +0000

ho udito, sono certo, con le stesse orecchie che ora sentono le mie dita percorrere la tastiera, dire da Melanconia, rivolta a Melangolo, le seguenti parole:

Ricordi, sbocciavano le viole
con le nostre parole:
“non ci lasceremo mai,
mai e poi mai”.
Vorrei dirti, ora, le stesse cose.

al — Tue, 01 Dec 2009 22:38:00 +0000

in mezzo a un secondo rettangolo c’è un altro arancio, questo più in ombra e più piccolo del primo. Le sue foglie sono di un verde più scuro, i frutti più arancioni che nell’altro. Il suo aspetto fisico lo fa sembrare più introverso, scostante, pensieroso, meno brillante e socievole ma anche più dolce del melangolo chiaro, non so perché. Furono piantati probabilmente da due suore giardiniere diverse, o dalla stessa in due differenti stati d’animo. Per puro caso, melangolo e melanconia si son ritrovati vicini.

al — Mon, 30 Nov 2009 23:00:48 +0000

all’interno del piccolo museo, già convento di suore, c’è un cortile diviso in quattro aiuole. In mezzo ad uno di questi rettangoli d’erba, un melangolo carico di frutti. Arance amare. Amare: prima non avevo associato mai queste due parole uguali, l’aggettivo nella forma plurale femminile e il verbo nella forma infinita. Sarà un caso, o forse no, che le collego proprio in questi giorni.

al — Thu, 26 Nov 2009 16:11:33 +0000

a due passi dalla mia nuova sede di lavoro, nel magico mondo delle banche dati di capolavori, attraverso i vetri di un ex convento di suore trasformato in museo, arriva l’eco di sirene di polizia o di ambulanza, clacson di traffico paralizzato, fischietti di vigili o di operai. Quelli dell’Alcoa. Mentre credi di essere comodamente immerso nella catalogazione contemplazione dell’arte degli uni, ti raggiungono i bisogni scomodi degli altri. Serve ancora, manifestare.

al — Wed, 25 Nov 2009 15:55:58 +0000

Cambio di stazione, di stagione, di ragione. Morte di una cosa, nascita di un’altra casa. Osa, se son rose sfioriranno. Ora, è un periodo che stanno cambiando tante pose di me, tutte insieme. Così simultaneamente e velocemente, che dovrò fermarmi un attimo, meglio prima che poi, per non perdere la bussola. Posizioni che mutano, spostano, sposandosi ad altre cause. Del resto, non esiste l’immobilità: anche un cadavere muta, si trasforma. Anzi: più sei salma e più ti fa bene il cambiare. La bussola, però: cosa e dove è il nord, in un individuo il cui perimetro convenzionale è costituito dal proprio mero corpo in condizioni di neutralità asetticità apnea e non escrezione, il punto di riferimento costante essenziale, irriducibile, lo specchio in/conscio che non può cambiare?

al — Tue, 21 Jul 2009 16:23:04 +0000

Ieri mi hanno distrutto le cicalate. Mi hanno voluto dire, e senza che glielo avessi chiesto, perché nei giorni caldi d’estate le cicale fanno tutto quel casino incantevole, ipnotico. Sono decinaia e decinaia di migliaia di maschi che fanno a gara tra loro a chi frinisce meglio, finché le rare femmine non ne scelgono qualcuno più cantatore degli altri. Insomma, un’infinità di ometti che si sbracciano a più non posso tutto il giorno solo per forse accoppiarsi due secondi con una donnina purchessia, e poi amen. E io che pensavo fosse invece un canto corale dedicato ad Apollo, così per gioco dalle cicalae ludentes.

Oggi sono tornato al lavoro dopo un periodo di ferie. Il giorno è stato molto meno caldo di quelli di giugno, la città più vuota, le cicale ogni tanto hanno fatto una pausa. Stanchezza, rassegnazione o più pilu per tutti?